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Consuelo
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Raymundo Netto é jornalista, escritor, pesquisador e produtor cultural, autor de obras premiadas, em diversos gêneros ficcionais ou não. É gerente editorial e gestor de projetos da Fundação Demócrito Rocha.

Consuelo

Tipo Crônica

Deoclécio casara com Consuelo inda muito jovem. Tinham filhos e contavam mais de 45 anos de vida em comum, o que sempre parecia impressioná-lo: "Quem diria..."

Na cozinha, por horas, detinha a atenção naquela mulher a varrer, passar o pano, ariar panelas, catar feijão e cortar cebolas. Ansiava pela hora em que reencontraria nela a mocinha de olhar brilhante que vira pela primeira vez na pracinha a semear gargalhada inconfundível, a distribuir no sorriso um ingênuo futuro de amores e a beijá-lo demorosamente como se o mundo fosse acabar ali, naquele instante. Ao contrário, sorria quase nunca, pouco se expressava, chegava ao ponto de parecer não ter nenhum querer ou esperança na vida. Se dava-lhe ouvidos, não sabia. O rosto, geralmente sisudo, era sulcado de rugas. O corpo, frio e flácido. Olhava para ela e via a sua mãe. Pensava: "Como desejar a minha mãe?"

Consuelo, também com o tempo, recusava apetites. Quando de muita insistência, se dava a qualquer coisa, muito pouca e tímida, quase ausente, numa friúra de má atuação. O querer trocado por frustração e impotência. Uma desgraça seguida de boa noite.

A fome e a longa jornada de rejeição abriram portas para um inesperado caso. Deoclécio sabia: "A amante não era metade da Consuelo de sua lembrança, mas o fazia homem de novo, numa chama de paixão e ardor".

Naturalmente, os arranjos se avolumaram e foi difícil manter a discrição: a filha o encontrara ao telefone público diante do bar. A outra, no carro parado em quarteirão escuro. O filho ouviu da vizinha que "parecia" ter visto seu pai com outro alguém num calçadão de praia. As filhas nunca, mas o filho o abordou. Ambos envergonhados, sem jeito, se encaravam: "Você é muito novo para entender, meu filho." "Eu não quero entender nada. E a mamãe, como fica?" Olhavam para Consuelo sentada na sala e alheia a tudo. Apenas duas coisas lhe pareciam fazer algum sentido: a missa e a novela.

Deoclécio continuou vendo a amante, entretanto, o conflito o corroía. Não permitia que ela falasse de Consuelo, uma santa! Nem de longe criticar aqueles filhos. Ela silenciava, mas se impacientava diante daquela imprevista insegurança e falta de atitude de Deoclécio.

Um dia, a notícia: Consuelo morreu! "Foi o câncer". Em meio ao sofrimento e à culpa, ainda ouviu da caçula: "Pai, você conseguiu. Agora está livre para a sem-vergonhice!" Os outros filhos silenciaram. Nada mais importava agora.

Deoclécio quedou-se em cacos. Chorava a soluçar, feito menino. Esforçava-se, mas não conseguia se lembrar da última vez que conversaram nem sobre o quê. Morria com Consuelo a sua melhor porção.

Deitaram os anos. O homem envelhecera tudo o que podia na vida. A amante desaparecera há tempos. Porém, um dia, no bar, a encontrou agarrada a outro, chamando pelo mesmo apelido de cama Netto que outrora lhe pertencera. Fitava-a e pensava: "Tão sem graça aquela..." Voltou para casa escura e vazia. Com a ponta dos dedos acompanhava o desfile de porta-retratos a relembrá-lo da irreparabilidade de uma vida, o desencontro, o desamor, a insuportável saudade daquilo que foram e tiveram.

Daí quando o fulminante silêncio tomou seu peito, ao ouvir uma alegre gargalhada chegar daquela cozinha: "Consuelo? É você, meu amor?"

Foto do Raymundo Netto

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