A verdade é uma só: eu sou um cemitério de flores mortas e há flores nascendo sem vida em meu solo fértil para dor.

Eu adoeci e adoeço porque tudo o que eu toco vira caos e cinzas. Portanto, caminhei pelas mazelas do meu toque e descanso meus ossos sem descansar no algoz de minha existência: a minha própria cabeça.

O meu grande carma, maldição e ruína sou eu mesma.

Eu sou um amontoado de traumas, rachaduras e escolhas ruins. Sou o que restou das inúmeras perdas. Eu sou a minha cabeça doente e o chicote que açoita a minha própria carne. Sou o ácido que derrama pelos meus olhos e pele.

Eu sou a infelicidade de uma vida infeliz.