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Manhã de 7 de junho de 1982, em Fortaleza, numa rua sem saída do bairro Couto Fernandes, perto da antiga estação do trem de ferro. Tive uma vontade doida de voar. Deixei o racha de lado, enquanto buscavam a bola embarcada, e de uma castanholeira salto para um mortal no ar.

As pernas sobem na vertical, mas antes de completar o rodopio o corpo perde a força para rodar 360º e desço em queda livre de bico. Primeiro, os braços contra o calçamento coberto por areia para improvisar um campo de futebol.

Depois, o resto do corpo ossudo nas pedras. Uma porrada que parecia tudo se quebrando. Quase faço uma arte, na verdade fiz. No alvoroço, os pivetes correm pra me acudir.

 

 

Levanto-me com dores no corpo todo, mas o sangue ainda está quente do racha. Quando esfriou, restava o inferno nos dois braços e punhos. Peço aos irmãos que fiquem calados, mamãe viria feito uma onça. Mesmo daquele jeito, sobraria uma peia.

O dia vira e, escondido de mamãe, passo a noite e a madrugada uivando fino com uma dor nos punhos. Meus brothers trazem água gelada e derramam em cima na tentativa de sarar o que estava fraturado.

Na mesma madrugada e manhã, a notícia sobre a queda de um avião da Vasp, na serra da Aratanha, em Pacatuba, toma Fortaleza e perplexa o País.

 

 

Mamãe descobre que estou com os dois braços quebrados porque não consigo segurar uma xícara de café. Ela nota e vem pra cima.

Esbraveja, ralha e só não me açoita porque tinha de me socorrer. Enraivecida, me leva de ônibus para o HGF. Longe pra caramba e a dor de nem conseguir subir as escadas do Praia do Futuro/31 de Março.

No trajeto custoso, escutamos no rádio que Edson Queiroz - dono do gás butano e da Verdes Mares, está entre os passageiros. Descemos no HGF e mamãe não para de me chamar de irresponsável.

 

 

 

Aos 14 anos de idade, a gente é livre e acha que pode até voar sem asas. Quase me lasco, mas fazia parte de uma inquietação que me acompanha até hoje. Incomoda ainda, mas não como a sofreguidão do desastre da Vasp.

Entre as histórias do acidente, a de Fernando Antônio Vieira ainda me atormenta. Ele teria se suicidado e levado 136 pessoas. Era o boato à solta. O mineiro de 43 anos de idade estaria com problemas conjugais. Assim, assado e não sei mais o que.

Coitado. Como não foi defendido por ninguém, ficou a narrativa do suposto proposital. O Centro de Investigação de Acidentes Aéreos da Aeronáutica registrou que não tinha como aferir isso e concluiu falha humana dele e do co-piloto Carlos Roberto Duarte.

 

Acho que o rapaz não faria isso. Nem levaria à morte (despedaçada) de tanta gente sem nenhuma relação com a vida dele, supostamente, atravessada por turbulências.

O desastre da Aratanha tem 137 histórias multiplicadas por mil. Depois de postar no Instagram sobre o filme "168 - A Tragédia da Aratanha", do O POVO+, recebi mensagens tanto de familiares quanto de personagens paralelos.

Um deles, pessoa confiável, garante que tem um amigo que achou uma das mãos de Edson Queiroz. Nela, a aliança de casamento e o nome de dona Yolanda. Não ocorreu isso.

É o imaginário sobre o horror de um acidente onde morreram 137 pessoas, mas nenhum corpo inteiriço. Apenas fragmentos de ausências campeadas na montanha de Pacatuba.

No OP+ (https://mais.opovo.com.br/webdocs/voo-168), você pode conferir o documentário "Voo 168 - A Tragédia da Aratanha". Longa-metragem dirigido por mim, Cinthia Medeiros e Arthur Gadelha. Histórias sobre a tragédia da Vasp. Ou já pode clicar abaixo e assistir agora.

 

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